Hier ruht das Spielzeug aus
von vielen Truhen.
Hinweggeflogen alle Puppentische
aus dem alten Süden;
nur die Schätze über dem Spinnengewand
erinnern daran,
nicht minder das Versteck 
der Schuhe.

Die Kamine sind längst 
eingemottet,
die Käfige im Staub verborgen
Jahre an die Vögel genagelt
zum Zeitvertreib.

Niemand benutzt mehr die Tauben
zur Reise durch die Dachluke,
noch weniger holt man das Flliegengitter
aus seinem Schrank und ordnet es
auf den Koffern.

Und auch Bücher raubte schon lange keiner mehr,
nur die Gewißheit der Kisten blieb-
sie reizte nicht länger zum Atmen,
genausowenig wie die Bierdeckel vermoderter Wände
derem Riemen schwarz sind
wie das Loch im Kleid.